جراسا -

عَروبْ سَواعيِّر

لم أكن أعلم أن للحزنِ أبوابََا ، حتى فُتِّحَت أبوابَ حُّزني في مكانٍ مهجورٍ عالقٍ بينَ الصمت و الصوت ، بينَ الحضور و الغياب ، بينَ الموت و الحياة ، أراقِّبُ شخصََا يحمّل إسمي و عمري و جميع إمتيازاتي ، شخصََا كأنما أعرفّه ينظر إليّ بأسفٍ و يأسٍ في آنٍ واحد ، يشرح لي عن الضيفِ الثقيل الذي يشدّه نحو القاع ، ضيفٌ يسكن زوايا روحّهِ المُّظلمة بينَ البدايات التي تومّض كالبرق و النهايات التي تُثقل كالغروب حتى تتحول أيامه إلى نسخٍ متشابهة لا نسخة تشبه الآخرى . الأيام جميعها أحد ، الصباحات نفسها ، الشروق بلا غروب ، حتى الأماكن بلا عابرين .

تَعرفتُ على وجهٍ آخر للحياة تتساقط فيه الأمنيات و تَغرق فيهِ الأحلام - قطار الموت على قيّدِ الحياة - تفقد نفسك تدريجيََّا دون أن تلاحظ ، تارةََ تشعُّر بكل شيء و تارةََ لا تشعر بأي شيء ، ثم تستيقظ يومََا مُّدركََا أن هذا كُّله لم يَكن حُلمََّا و أنك لم تَعُد نفس الشخص ، هل تَعّي معنى أن يركُّض الإنسانُ مارثونََا كاملََا ثم يفقد إهتمامه عند أخر عشرين مترََا ، حتى يغدو غريبََّا أمام نفسّه التي تُّحدّق به ولا تَعرِفّه؟